Papier bulle

Si un jour je tombe enceinte, par FIV, par miracle ou par magie (n’écartons aucune hypothèse…),  mon homme m’a prévenue : je n’aurais plus le droit de rien faire. Ménage, scooter, semblant de sport, manger des produits crus, etc. Nada ! Il ne faudra prendre aucun risque qui pourrait compromettre la venue  tant espérée attendue de notre Poussin. (ça y est, vous comprenez mieux le bandeau du blog ?). Déjà qu’on morfle depuis plus de 2 ans pour apercevoir l’ombre d’une seconde barre sur un test de grossesse, faudrait pas qu’on l’efface bêtement en prenant des risques inconsidérés comme manger un tiramisu ou boire un coca light !!!

« Le jour où tu es enceinte, tu resteras 9 mois enroulée dans du papier-bulle sur le canapé » me répète mon merveilleux mari depuis le début de nos essais. Notez qu’il pense à mon bien être en m’octroyant le droit de disposer du canapé et de la TV ! Du coup, je développais une grande tendresse pour le papier bulle… Chaque fois que j’en voyais – pas si souvent au final – je souriais bêtement devant ses petites capsules d’air pleines de promesses. Je m’imaginais volontiers en nem géant cloqué faisant moultes crépitements chaque fois que je bouge pour changer de chaîne et ça m’amusait. J’aimais tellement cette idée que je collectionnais les chutes du précieux papier, je les stockais pour le jour où… En 2 ans, j’en avais accumulé une quantité très respectable grâce à certains achats fragiles et volumineux. Un grand merci à Vente-privée.com qui m’a fourni la plupart de mon trésor.

4 octobre 2011. Je vais chercher les résultats de ma prise de sang suite à mon TEC de FIV1, je sais déjà que c’est mort. Un vilain bouton d’acné est arrivé 3 jours plus tôt et nous avions convenu qu’aucune précaution n’était plus nécessaire. J’avais déjà repris mon scooter, couru après mon bus et fait un vide-grenier. Taux à 68. Incroyable, je suis donc enceinte? Je pleure dans la rue, je tremble mais je n’appelle pas mon mari, au bureau. Non, au lieu de ça, je vais chercher le papier-bulle. Je ne l’ai pas conservé pour rien, il m’attendait sagement plié. Petits et gros morceaux, ils avaient un destin ! Je mets le tout dans un joli sac. Mon homme rentre enfin et je lui tends négligemment le sac en lui disant que j’ai trouvé un truc qui devrait lui faire plaisir. Une petite surprise (je lui avais dit que la prise de sang était le lendemain pour ne pas avoir la pression. Ça marche pas, si jamais vous vous posiez la question). Il ouvre et ne comprend pas du tout. Il est déçu car il n’y a que du papier bulle… « Tu ne comprends pas ? Du papier-bulle… » Visage décomposé, en un dixième de seconde il comprend. Ses yeux retrouvent la joie, depuis trop longtemps floutée par cette attente et ces échecs… Il pleure, on pleure, le papier bulle entre nous. C’est juste délicieux et probablement à l’heure actuelle l’un des plus doux moments de ma vie.

Une semaine plus tard, le papier bulle a retrouvé sa place sur mon étagère. Il n’y a plus rien à protéger. 68 s’est transformé en 124 puis 50, puis 0… Tous nos espoirs ont éclaté comme les petites bulles. J’inonde le canapé, le lit, la baignoire, le bureau, la cuisine… de mes larmes. Dix jours à pleurer et depuis, des larmes qui pointent chaque fois que j’aperçois le plastique à cloques.

Merci à Amazon.fr d’avoir utilisé des chips en polystyrène dans le paquet que j’ai reçu hier. Vous ne savez pas ce que ça représente pour moi…